Ich bin nicht Sisi

Der Dampf der Lokomotive mischte sich mit dem dichten Nebel, der über dem Wiener Westbahnhof hing. Isabella zog ihren schweren Mantel enger um die Schultern. Die Luft schmeckte nach Kohle, Ruß und einer Verheißung, die sie gleichzeitig lockte und schaudern ließ. Es war das Jahr 1892, und die Welt, die sie gekannt hatte, lag meilenweit hinter ihr.

„Gnadige Frau, Ihr Gepäck?“, fragte ein Dienstbote mit gesenktem Kopf. Er wagte es nicht, ihr direkt in die Augen zu blicken. Isabella nickte nur schwach. Sie spürte die Blicke der Passanten auf sich ruhen. Nicht, weil sie eine Fremde war, sondern wegen dieses einen, unverwechselbaren Gesichts, das ihr wie ein Fluch anhaftete.

Wien war nicht einfach nur eine Stadt; es war ein Käfig aus Gold und Etikette. Und sie war gerade erst eingetreten. Schritt für Schritt ließ sie den Bahnsteig hinter sich, wohlwissend, dass jede Entscheidung ab heute nicht mehr nur ihr allein gehören würde. Die Schatten der Hofburg warteten bereits.